La bolgia di Belfast (Parte 2)

 

Finalmente a bordo del 61 raggiungo il mio hotel, al 17 di Cavenhill Road, periferia nord di Belfast. Neve ovunque, sembra Ortisei. Apro il cancelletto e davanti alla porta trovo un foglio con scritto sopra il mio nome. Lo apro ed inizio a leggere. È un messaggio da parte dei proprietari che si scusano per non essere presenti e mi danno le indicazioni per raggiungere la mia camera.

Codici, porte, scale, diventa un quiz-show ma alla fine raggiungo la camera 12, la mia. Sistemato il bagaglio e dopo quindici minuti di relax sul letto riparto verso l’Ulster Museum. Scopro subito che il 61 non passa mai nemmeno nell’altra direzione e vado a prendere l’1A in una stradina adiacente ed in 10 minuti arrivo nuovamente davanti la City Hall. L’autista mi consiglia di prendere l’8A per il Museo ma io preferisco camminare e così mi imbarco in una delle più grandi scarpinate di sempre, superiore anche a quella del Palace di Abu Dhabi.

Arrivo all’Ulster Museum e mi fiondo nella parte legata alla storia nordirlandese, una sezione che racconta dettagliatamente i Troubles fra protestanti e cattolici. Mi immergo nella visita e dopo un’ora e mezza devo abbandonare il museo considerando l’imminente chiusura.

A quel punto decido di suicidarmi e scelgo di arrivare a piedi dall’altra parte di Belfast per visitare il Waterfall e soprattutto il quartiere dedicato al Titanic. Un’ora di cammino e mi ritrovo lungo il fiume Lagan, attraverso ponte Queen Elizabeth e vado verso l’imponente struttura dedicata alla celebre nave. Sono solo, non c’è nessuno, sono le 18 di sabato sera e la città è vuota, quasi spettrale. Il freddo non molla la presa e finito il giro nella parte nord ovest della città, decido di tornare in centro per cenare in qualche pub. Non ne trovo mezzo, se non una folle e poco raccomandabile osteria in una stradina larga 20 centimetri e lunga 3 metri.

Sono le 19.15 e non c’è un’anima, trovo solo sparute gang di teen-ager urlanti in giro che mi mettono anche una certa agitazione. Nel frattempo ricomincia a nevicare. Ho fame, ma tralasciando i fast food non si trova un posto in cui sedersi e mangiare qualcosa. Vado ad aspettare nuovamente il fottuto 61, decido di tornare verso l’hotel, ma dopo mezz’ora di attesa il bus non passa, il freddo mi sta congelando e la neve mi ha già imbiancato. Mi incazzo e riparto, con le gambe demolite dalla fatica, mi dirigo verso l’albergo. Dopo 500 metri però mi perdo. Cerco di fermare un taxi ma nessuno mi si fila, le maledizioni che indirizzo al 61 non sono ripetibili, mi ritrovo a Peter’s Street e non so più che fare.

Ho tutto: fame, sete, sono stanco, non trovo l’hotel, non trovo un modo per tornare. Fermo l’ennesimo taxi ma ad un certo punto arriva lui: il sosia di David Cameron che dall’alto del suo taxi-pullmino mi chiede se mi sono perso. Gli dico di sì. Lui si fomenta, mi esorta a salire a bordo, mi riporterà a Cavenhill Road. Non si vede più nulla, la bufera di neve avvolge Belfast ed io tratto il prezzo con il tassinaro che è uno serio. Con tre pounds mi porta in albergo. God bless him.

Sono le 20, ceno con i biscotti comprati per la colazione dell’indomani.

La bolgia del primo giorno a Belfast volge fortunatamente al termine.

(CONTINUA)

 

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